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EL DESEO ES UN ANIMAL QUE NO HUYE

A pesar de convertirse el amor,
o algo que se le parecía tanto,
en un territorio arrasado que empuja al exilio.
A pesar del abandono creciendo
como mala hierba,
de los cálidos pliegues de carne
que una mañana se antojan extraños.
Aunque el espejo de repente devuelve
sólo una holografía borrosa del cuerpo que se veneraba
o del que se ofrecía con mística higiene,
regresa la salvación del tacto.
Se inicia incansablemente una azarosa expedición
en busca de la hermosura.
El olvido es la alquimia que redime
de este tiempo aquí.
Tan breve. Tan de ceniza.


CATÁLOGO DE SED

La alegría no debería ser nunca algo relativo.
Y lo es, sin embargo.
En qué medida podríamos calcular la distancia que va
del grifo de diseño con temperatura regulable
a la maratón que recorre una mujer africana
para buscar agua cada día.
Cómo pesamos el bidón lleno sobre su cabeza,
la tierra que apenas se hunde bajo su piel encallecida.
Al castigo cervical del mundo, qué nombre le damos
mientras fluye un manantial templado de las tuberías de casa.

El dolor en cambio es absoluto.
El pájaro de la muerte nace del mismo nido
a uno y otro lado de una frontera indiferente.
El único equilibrio sucede cuando la vida
nos arranca de repente una pierna o un hijo.
Entonces se asemeja el catálogo de nuestra sed,
el tiempo respira y se contrae,
se seca bajo nuestros pies el barro de una extraña justicia.


VACACIONES

Despertarnos con la luz,
con el ritmo sencillo y previsible de los animales.
Conducir evitando las autovías.
Hundirme hasta las rodillas
en la memoria de hielo de un río.
Descifrar la extraña coreografía de los insectos.
Comer despacio cuando tenemos hambre.
Hablar poco, lo imprescindible.
Sostener en medio de la noche
la mansa mirada de un ternero.
Agotar los ojos y las piernas en un bosque.
Desandar por dentro la ciudad
y su fango de burocracia.
Bisbisear una lenta plegaria
para que no nos abandone en septiembre
esta certidumbre de belleza.

(Tres poemas del poemario Como suceden los árboles. Editado por La Penúltima Editorial. Valladolid, 2016)


EXAMEN


ayer se me ha muerto una alumna
una niña de quince años

se ha pasado toda la noche
con su voz imposible
dictándome una misma pregunta
cuya respuesta yo no sabía

en el sueño han venido hasta su mesa
para llorar blandamente
alumnos míos de otros centros
a muchos kilómetros y días de distancia

hacia el amanecer le he entregado el folio en blanco
lo ha recogido con manos de cera perfumada
y me ha dado permiso para descansar

me iba diciendo mientras nos dormíamos juntas
lo que yo le dije a ella en diciembre

no pasa nada
habrá otras oportunidades
sé que este no te lo habías preparado

(Inédito)

 

LA LENGUA DEL BREZO
para José Sánchez Canterla, in memoriam

Yo no tengo estudios, apenas sé leer, no fui a la escuela.
Cesáreo, el Viejo, me enseñó lo poco que sé.
Por las tardes, después del trabajo, en la puerta del cortijo
nos daba sus lecciones.
Leíamos en un libro que se llamaba Sembrando flores,
allí se contaba la vida futura de fantasía y felicidad
que nos aguardaba.

Cesáreo siempre terminaba sus lecciones igual:

Recordad, nuestra patria es el mundo entero,
nuestra familia la humanidad.

Y rumiando eso me marchaba por las torroncas
con la piara de guarros del señorito.

Fíjate qué cosas tan adelantadas decía Cesáreo.
Jamás he vuelto a oír nada igual.


II
Yo no tengo estudios, apenas sé leer, no fui a la escuela.
Yo sólo soy un campesino que ama la belleza.

En el campo, cuando me encuentro con una rama de brezo,
me pongo a hablar con ella, a veces la rama me contesta
y me dice lo que tiene dentro.

La traigo conmigo a casa, la pongo en mis rodillas
y le voy quitando lo que le sobra.

Un día, junto a un risco, encontré un brezo
que tenía dentro un precioso cucharón con un lagarto
que tenía atrapada a una niña.

Así empecé a tallar, según las cosas que me decían los troncos,
pero esto no es Arte, sólo estoy ganando tiempo
mientras me encuentro a mí mismo
en espiritualidad.

Aunque ya soy muy viejo y no me queda mucho tiempo
éste es el primer tiempo que estoy viviendo de verdad.

No le temo a la muerte, el brezo me ha dicho
que no moriré cuando se aquiete la sabia.

11-M
Yo me manifesté contra la guerra.
Hice todo lo que un ciudadano puede hacer contra la guerra.
Pegué carteles,
di recitales,
fui a la huelga general contra la guerra
que mi pequeño sindicato convocó contra la guerra.
Hablé, donde pude, contra la guerra.
Ahora, el gobierno de mi país en guerra
me pide que me manifieste
porque el enemigo
ha empezado a tirarnos bombas.
Querían
ir a la guerra
y sólo disparar ellos.


La piel sobre la piel . La Mano Vegetal, Sevilla, 2005

 

ALGO FALLA
Tenemos miedo a perder el trabajo
pero no tenemos miedo a perder la vida.

Unas cuantas mentiras son todas las certezas
de que disponemos para vivir.

Ya nos hemos matado bastante,
salva tu vida, se está muriendo.



Introito del alma
Las noches quiebran los cristales del alma,
el alma se desangra cada noche.
La soledad de los espejos
no interfiere en el suicidio de los días.

Las noches cierran los vectores certeros,
aguzan el morbo de las mantas
y manan deseos incorpóreos,
luto de estrellas y viento de feromonas.

Las noches se desangran en el alma
contra los vértices de los espejos.
Presencian nuestros actos y el exceso,
la capacidad del hombre en la pasión.

De  'El lenguaje interior' ( Ed. Letras Cascabeleras, 2015)



Firmamento
Se acopla la tarde al sosiego perseguido,
la tarde, se asemeja lenta entre júbilo y delicadeza
a otra tarde, en que la lluvia incesante
era el consuelo de tus ojos
y el frío cúmulo de carámbano,
era el frío de la impaciencia e ira que nos albergaba:
triste escozor que escudaba nuestro orgullo.

Felizmente impasibles, inmersos en el misterio
de la panacea de nuestra compañía.
Silba,
entona,
mira...

y destruye en este chance la solidez de los desdenes,
que acarrean el tormento ajeno y perlado.

Mira por amor,
entona piano el silbido sostenido
que genera el descanso,
que regula,
la calma que ha de tornar a tu mirada.

Tenemos el mundo con alas,
para salir despedidos a Utopía,
está el color de la tarde que se acopla a nuestros cuerpos,
hay un rincón para estar y permanecer ignorados,
existe el espíritu cómplice de los muros protectores
y el amor que agiganta la sabiduría (de la locura)
que solo nosotros experimentamos.

De 'Los colores vividos/ Del color que destila afortunadamente la pureza' (Ed. ArtGuerust, 2014)



Poesía de perros
La poesía ladra en los parques,
palabras dormidas en los salones.
Fieles como perros, husmean todo rastro,
acosan todo corazón sin tregua,
no dejándole un respiro.

Jadean en la tarde oculta ante el despecho,
atacan por la espalda y esposan la sonrisa.

Yo no tengo la culpa del odio sembrado,
fértil semilla que se propaga en las ciudades,
sermón olvidado que marca editoriales,
disolución instantánea de la razón,
con pocas razones.

El verso se vomita en los parques húmedos,
renglones de aire que el aire aspira.
Masacradas ilusiones que pierden brillo,
ante la fría mirada occidental,
acostumbrada a las masacres.

De 'Herramientas y otras luces distantes' (Nacional de ediciones, 2012)

LUCERNA
Cuando en la oscuridad del desaliento 
en su cavernoso cepo
apenas nos roza 
la esperanza   con su tacto de luciérnaga,
su vuelo  más que alumbrar  desorienta
porque  aurora que principia
es hendidura que abisma 
y que se lleva   lo mismo que  da   la fuerza.
Diminuta criatura aérea,  si me merodeas
inyecta en mi  carne cansada
tu ovípara estirpe de estrellas,
dame el bebedizo opiáceo
de tu sabor de leyenda,
muéstrame  Diosa antigua
tu plumaje de alabastro  o  el talco perfumado
de tu áura gigantesca,
que estoy sintiendo en mi espalda
la batida de tus alas turbulentas. 

POÉTICA
Con diminutos  sillares
livianos
una catedral de letras
estoy  levantando,
con  salmodias antiguas
trazo las bóvedas   trazo los arcos...

Ciega  por sus corredores largos
voy buscando una  reliquia    alguna capilla de santo.
A veces,  es como si   se pintara
algún   retablo...
Quién sabe si el vaho de alguien
desprenderá  la cifra   
de su  milagro.


FENÓMENO
Nada mejor, en las tristes tardes de septiembre,
donde todo el fulgor y la risa
se habían evaporado, dejándonos a cambio
un olor a sacapuntas  a carteras  sin estrenar
curtidas  en las ferias de ganado  que intransigentes
y antiguas asesinaban al verano,
que un rumor lejano entre las sierras
del trueno      seguido de la culebra
del rayo,
Porque entonces algún Dios  no nos dio
por olvidados.

A salvo ya del fiero tedio  en la sala resguardados
con los padres y las madres …los vecinos, los hermanos...
todos los pies alzados  en  la silla de los palos
torneados
dejarnos ser mecidos  por los rezos
de las viejas  por los cuentos
de los rayos
por mil vacas y mil árboles por el cielo acuchillados,
por  todos los antepasados que tragaron
el azufre
de ciclones en los campos…

Y en el alma
basculante   la promesa del regalo:
El perfume de la tierra en la calle
descampada
tras haber sido igualados  boquiabiertos
de tormenta
lo mismo adultos que infantes
ante el teatro de la abuela
deus ex machina  mediando...

SE BUSCA
Ni sombra soy de lo que fuí
ando perdida como sin áncora
ahora que recuerdo la jornada
en que advertí
que toda persona tiene a la luz del sol
como un trasunto de sí
que de sus pies se desdobla o se levanta;
Andaría como siempre libre
y feliz  trotando mi niñez
en alguna cuesta curva y soleada
desierta de gente sí, pero repleta de golondrinas
que volandeaban
a la altura de mi alma,
antes del mediodía  las sospechas se confirmaban:
Otra más oscura niña y de escasa talla
con mis mismos remolinos   mi misma falda
venía detrás de mí
-entre las tapias del romero se clareba-
en el atrio de la Iglesia jugó conmigo
conmigo vino hasta la plaza y
si cariñosamente,  algún adulto me saludaba
paraba también conmigo  cabeza baja.
Mentiría si no dijera que así de pronto me intimidó
su negra estampa  pero
también conmigo daba saltitos  cuando
se nos olvidaba contenta a ambas...

Qué miedo tenerle entonces
a tan ingenua  compaña   si parecía
al ir sin rostro  tan aliviada
ser de mí misma   una más fresca   y  clara  constancia.

Desde aquel día  no he vuelto a verla
ni a sentir  su presencia sabia.

Busco a la sombra de aquella niña
doy  recompensa  a quien la traiga.


LABYRINTHOS

Devanando de mis pensamientos   los hilos
hallo  trabado  entre sus cuerpos nítidos
la obtusa grisalla de que son ya dos noches
las que llevo con ésta   soñando  contigo,
Y  huyo  y  esquivo la viscosidad
que segrega  lo onírico  al dificultar
la extracción de raíz que me gusta obtener
de cada filamento  enterizo
y que mi memoria sabe rescatar
de su pozo infinito.

No obstante  resbalo  en la sustancia densa
patino.
Porque si con ésta  son tres  ya  esta noche
las que haga  soñando contigo
es probable que salten todas las alarmas
en los corredores  donde el ideario
hecho extendido ovillo
se entrega   en su transitar   al diario ejercicio.
Nada estará a salvo entonces contigo,  porque
en los desvanes   con trenzadas  sogas
de disertaciones
y férrea trigonometría de olvido
te tengo cautivo;

Y  digo   si de mi prisión de razones
lograras exilio    ingobernable

arrasaría  la luz  de tu  brillo  mis  mil
pasadizos...

Como  muerdo de vida solar
horada  la  rutina  pequeña 
de un miope mamífero.

 

MÚSICA PARA DÍAS CRECIENTES
Hay veces que el amor es un mínimo gesto:
una mano apoyada en otra mano,
una cabeza que se inclina y duerme,
o esa tranquilidad del fuego amable
que destella en los lirios.
Deja que el aire suene
sin que nada te arrope ni te inquiete,
sin que aceche la imagen o el nombre del silencio.
Y en su cristal la tarde como la piel se amolde,
y su verdor te acerque el canto de los pájaros.


PATIO
En el jazmín conoces.
la magnitud más simple.

Bajo su aroma blanco,
un lugar impalpable

en el aire suspende
el aliento si es frágil.

Quien pierde el alma
sólo a veces la intuye.

Deja que evoque
su figura la fuente.

Un ave o una hiedra
bastan y la sostienen.

De repente, en un patio,
la quietud gira libre.


EL TIEMPO ILESO
a Ángel Campos Pámpano

Por tu caligrafía
el mundo aprende
la luz que acechas.

Queda en tu trazo
el bullir de una fuente
ahora al alcance.

No mancha el viento
el zigzag de los pájaros
antes de irse.

Era tu gesto
la manera sencilla
de celebrar el aire.

Tras tus palabras
vi arder la clara hoguera
de otra existencia.

La simple línea
trazada en la frontera
de la mirada.

Más que literatura
la meta del poema
era la vida.

Pese a la puerta,
como el río que pasa,
que un día abriste.

Cuando me faltas
vuelvo al refugio
de los cálidos nombres:

Caligrafía
sobre el papel intacto
de la tarde dorada.


LA FRONTERA DEL AGUA

Hay palabras que sanan
de las que nadie se alejaría sin dejar de leerlas.
Y hay un día en que de pronto
quedan también escritas.
La frontera del agua.
Un instante en que eres sólo parte de ellas,
y tu mano disuelve
el temblor de una rama,
y la rama disuelve
el temblor del que vive.


poemas del blog isla de lápices




 

SOBRE los pupitres
rotulamos la pretérita caligrafía
de verbos y oraciones.

Ah los rincones secretísimos
de los patios de luz
donde celebramos sortilegios de nieve
e inocencia.

Los múltiplos del azul calculados a las fracciones.
La libre función
de sujeto y predicado.

El corazón siempre lo sumamos
a las manzanas de lo imposible.

(Del libro "Madrugada de los ferrocarriles").


ESTO que de mí apenas queda.

Estas manos transparentes
de pañuelos en las despedidas.

Estas idas y venidas
sin remedio hacia ti.

Sin otro lugar donde pensarte.
Sin otro qué dónde y cuándo
de futuro incierto que brindarte.

Sin convenio
entre tu toda tú y mi esqueleto.

Sin ocasión alguna
para negarme al punto.

Para ir despejando cuestiones
en alerta
desde el círculo inútil
de mis eternas dudas.

De mis impacientes deudas.


DESIERTO de sal:
espuma.

Morir
ola siempre.
Playa de tu mismo mar.

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