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Áspera seda de la muerte resultó ganadora del XXI Premio de Novela Ciudad de Badajoz 2017. El oxímoron del título anuncia ya el juego de contradicciones, enfrentamientos y dualidades que ofrece, antítesis centradas en dos ejes fundamentales: la oposición entre hombre-mujer y liberales-ilustrados, en aquella Sevilla de 1813.
El apellido del autor coincide con el del gran bibliófilo, nacido en Campanario, patrono de la UBEx. Como D. Bartolomé, Gallardo (Sevilla, 1958) estudió Medicina y al ejercicio del noble arte de curar viene dedicándos. (Uno de los personajes de la novela es el doctor Arribas, amigo de Lord Byron y Blanco White, galeno cuya mentalidad francamente progresista lo induce a muy atrevidos experimentos). El año 2012 obtuvo el premio Ateneo de Novela Histórica con La última noche, centrada en la figura de Sarah Avenzoar, mujer avanzada para su tiempo (s. XII), que ejerció la Medicina pese a los convencionalismos de la época. Áspera seda nos conduce también a los ámbitos de la novela histórica con protagonistas femeninos. No obstante, aunque perfectamente documentada – constituye un magnífico cuadro sociológico de aquella España ya escindida- sobresale por dos valores básicos: el análisis psicológico de los personajes y la excelente prosa en que está escrita.
Se centra el relato en Flora de Letona, joven madre de dos hijos, nacida y educada en una familia de la alta burguesía, cuyos padres también nadan en contradicciones: Dª Concha es sumamente conservadora; D. Ramón, un hombre de ideas progresistas, masón y afrancesado. Entre sus amigos figura el viejo ilustrado Francisco Saavedra, otro ilustre personaje histórico Lo matan, ritualmente, no sin complicidad del propio hijo, los caballeros absolutistas sevillanos.. Pero antes derrochará su patrimonio para que Flora pueda lograr su objetivo máximo: liberarse del morlaco que le ha tocado en suerte, el teniente Ballester, supuesto héroe de la Independencia en la Batalla de las Barcas (falso: lo fue John Downie, fundador de la Leal Legión Extremeña). Casi desde que se casaron, el rudo militar no cesó de machacar a la Flora psicológica y físicamente.
Abre el libro con cita de Chaves Nogales (otro escritor dividido entre las dos España): “en nuestra ciudad (Sevilla) la muerte es siempre un asesinato”. Justo proemio para un texto homenaje a la capital del Betis, por entonces ciudad desvencijada en su orgullo tras el expolio físico y espiritual de los franceses; a la que Cádiz quitó el monopolio del comercio con Indias porque el colmatado Guadalquivir dificulta la navegación, herida por un rebrote de la fiebre amarilla, además de hambrunas ante las malas cosechas.
La historia comienza en el beaterio de San Antonio, presagio del protagonismo que las mujeres van a tener. Allí encierran a Flor por orden judicial (que el marido manipula), cuando decide huir de casa y solicitar la separación de mesa, habitación y lecho. El novelista ha encontrado en los archivos andaluces procesos de casos similares, a los que acudió para alcanzar la máxima verosimilitud posible. La valiente mujer convive con otras no tan “arrepentidas, que pese a sus vida poco ejemplares no no dudarán en jugársela (y perderla) para contribuir a la liberación definitiva de Flora. Ella es sólo una “divorciante”, mujer seglar, “depositada en un retiro seguro y honorable”, según dice el papel que manda a Capitanía el abogado del teniente. No está obligada Flora a asistir a la capilla al amanecer. Aun así, acompaña a las monjas en sus rezos. Le gusta escuchar la música del silencio, porque entiende que ahí está Dios. Tampoco es una santa: tuvo una aventura extramatrimonial, seguramente una hija, con otro desgraciado, Salvador de Castañeda, a quien los compinches del teniente masacrann.
Desde el beaterio, Flora sigue relacionándose epistolarmente con Blanco White; contempla los carnavales y la Semana Santa… y procura no ser devuelta a la casa familiar. Tísica, recibe los cuidos del doctor Arribas. Le quitan a los dos hijos, pero no va a ceder, manteniéndose más firme, cada vez más lúcida y decidida: “No me arrodillo ante ningún hombre por muy cura que sea. Sólo Dios me cogerá postrada”. Finalmente, tras complicada odisea, logra huir del Beaterio, gracias a al apoyo de algún hombre y la complicidad de las compañeras, como Teresa Cienfuegos, “la que no sabe darle placer a un hombre. No le da placer, le da escalofríos, áspera seda de la muerte”. Mientras Flora arriba a Inglaterra, donde la reciben nada menos que Lord Byron y Blanco White, Fernando VII alcanza Madrid, produciéndose una auténtica exultación en Sevilla de la plebe antiliberal.
La obra está escrita en una prosa pulcra, con rotundo predominio de las oraciones simples y un léxico muy apropiado, perfectamente elegido según los personajes y ambientes (militares, masones, monjas, prostitutas, plebeyos, aristócratas, constitucionalistas, ultramonantos, etc.). Añádanse la complejidad del discurso narrativo y el generoso uso de las metáforas.

Francisco Gallardo, Áspera seda de la muerte. Sevilla, Algaida, 2018

Hace casi cincuenta años (1969), se publicaba On violence, corto pero sustancioso ensayo de una de las pensadoras occidentales con mayor prestigio, Hanna Arendt (Linden, Hannover, 1906-Nueva York, 1975). Mucho debía saber sobre el asunto la pequeña israelí, educada en la patria chica de Kant (Königsberg), discípula predilecta (en muchos sentidos) de Heidegger y a la que el régimen nazi encarceló y retiró la nacionalidad, aunque se salvaría del Holocausto, huyendo de Alemania hasta afincarse en USA, no sin haberse fugado sorprendentemente del campo de concentración de Gurs, donde fue internada. En Estados Unidos se convertiría en una de las pensadoras más influyentes de la centuria última.
Famosa por sus estudios sobre los regímenes totalitarios, la filosofía existencial o la “cuestión judía”, gran conocedora de la filosofía contemporánea, su nombre pasó al gran público cuando acepta ir a Israel para informar sobre el proceso de Eichman como reportera del The New Yorker. De aquellos apuntes, que no agradaron mucho al Gobierno judío ni a los sionistas, surgió su obra quizá más célebre, Eichmann en Jerusalén. Un informe sobre la banalidad del mal (1963). No gustaba que Arendt resaltase la docilidad y la complicidad misma de no pocos hebreos ante la shoah.
Un lustro después, Occidente volvería a sumergirse en olas de suma agitación: el conflicto insufrible de Vietnam, las agitaciones del Black Power, la conmoción de la “Primavera de Praga”, el desarrollo de los programas nucleares, el descubrimiento del universo “gulag” y, más que nada, la revolución estudiantil de “Mayo del 68” expandida desde Francia a medio mundo, ponen de moda las tesis de Nietzsche, Bakunin, Sorel, Pareto o Fanon a favor de la violencia como energía creadora.
Arendt no quiso permanecer al margen de las discusiones suscitadas en torno a los orígenes y naturaleza de la misma, así como sus relaciones con el poder, lo que abordó en esta obra con poco más de cien páginas. Leída medio siglo después, en circunstancias bien distintas a cuando se compuso, no puede asumirse sin algún distanciamiento, aunque su tesis fundamental continúe mostrándose válida: “La violencia no promueve ninguna causa, ni la historia, ni la revolución, ni tampoco el progreso o la reacción, pero puede servir para poner de manifiesto agravios y atraer sobre ellos la atención pública” (pp. 102-103).
Especialmente crítica se mostrará Arendt contra cuantos buscan apoyarse en Marx para defender opiniones contrarias. (Nunca alude al anarquismo ni, salvo alguna alusión ocasional, al nazismo). Según se sabe, si bien no cabe leerlo en este ensayo, le desagradaban por igual el “fanatismo histérico de Hitler”, que la “crueldad vengativa” de Stalin. Según la autora, argumentando con razonamientos convincentes, para la violencia no hay justificación biológica, histórica o política asumible. Por lo demás, adelanta (pp. 110-113) los riesgos que los nacionalismos nacientes (no cita el catalán, ni el vasco) suponen para Europa.
Pese a su sólida formación académica, Arendt fue siempre enemiga de la “jerga filosófica”, por lo general críptica para el gran público, prefiriendo expresarse en el lenguaje común. Así lo hace también en este texto, lo que no le resta un ápice de rigor intelectual. Carmen Criado lo ha traducido a un castellano impecable. Hannah Arendt, Sobre la violencia. Madrid, Alianza Editorial, 2018.

No sé si Antonio Ramiro es la persona más afecta a Guadalupe, pero lo juzgo el investigador que mejor conoce la historia, significación y contenidos culturales de su Monasterio y Puebla. Tuvo la suerte de contar en estas lides con un maestro insuperable, fray Sebastián García, con quien publicó multitud de libros y artículos sobre el Cenobio de las Villuercas. Allí sigue trabajando el ya maduro autor de esta nueva obra, otra aproximación a uno de los grandes tesoros que los frailes jerónimos y franciscanos alcanzarían a conformar en aquel Santuario, su extraordinaria biblioteca (víctima de crueles expolios ya en época contemporánea).
Necesitaban textos de todas las materias la Comunidad y las instituciones mantenidas bajo sus recios muros y que tan valiosos servicios prestarían a lo largo de siglos: Colegio de Gramática y Humanidades; Escuelas de Medicina, Farmacia y Cirugía; talleres de bordaduría, escribanía, tejeduría, rejería, pergaminería, arquitectura y orfebrería; el prolífico scriptorium (inolvidables sus miniados) o las más recientes escuelas de Primera Enseñanza y los Estudios de Formación franciscanos.
Vale la pena reproducir cómo describe el lugar Francisco de San José OSH en su Historia Universal de la Primitiva y Milagrosa Imagen de Nuestra Señora de Guadalupe Madrid (1743, p.114):
“Es pieza muy anchurosa, alta, alegre y de mucha luz, por las grandes ventanas que tiene a sus dos costados: la cercan enteramente estantes de madera fuerte y muy bien lucidos, en que ay de los mejores libros en todas las facultades: guárdanse algunos originales manuscritos, y entre ellos hallo las Obras de Euthimio, escritas en lengua Griega el Doctor Juan Hentenio, como el mismo lo assegura, siendo monge de este Monasterio, llamado Fr. Juan de Nalines. Por cima de los estantes sube hasta encontrar las bóbedas el adorno de pinturas. Tiene primera, y segunda puerta para su mayor custodia, que caen a las espaldas del Coro, sitio el más acomodado a la dilatación grande de este Monasterio”.
Entre sus fondos, figuraría una formidable colección de incunables, cuyo inventario completo aún se desconoce. Según constaba en una relación del siglo XVIII, que fr. Hermenegildo Zamora tuvo el acierto de publicar, Catálogo de Libros de la antigua biblioteca del Monasterio de Guadalupe (Madrid, 1976), pasaban de dos centenares los “libros de molde” editados cuando la imprenta aún estaba en la cuna (1450-1499). Como se sabe, a raíz de la desamortización se hizo llevar (1835), en horrorosas condiciones, la biblioteca guadalupana a la de Cáceres, donde no se guardaría en el mejor estado. De hecho, Fulgencio Riesgo ya sólo pudo localizar 78 incunables para su estudio “Interesante a los amantes de las ciencias. Catálogo de los incunables de la antigua Biblioteca de Guadalupe, hoy existente en la Provincial de Cáceres” (Guadalupe, (1914). Ya se sabe cuanto ocurre con libros valiosos expuestos a depredadores (humedad, ratas, polillas) y/o humanos. Cuando una R- Orden (20 agosto 1924) dispuso se trasladasen a la Nacional los ejemplares impresos del siglo XV, de Cáceres únicamente (ya en ferrocarril y oportunamente relacionados por García Camino) 42 volúmenes (algunos, con varias obras).
Con otros títulos después identificados, más los que aparecerían en la “biblioteca Barrantes”, llevada a la de Guadalupe merced a la generosidad de los herederos del gran bibliófilo (1923), junto a las múltiples labores de los Franciscanos para reinstaurar en el Monasterio una biblioteca digna de su fama (la antigua fue durante la exclaustración sala de bailes), Antonio Ramiro pudo confeccionar este catálogo. El cronista oficial de la Puebla Villa de Guadalupe hace bien en pedir se restituya a su lugar de origen este magnífico tesoro. Los lectores pueden calibrar la importancia de sus piezas repasando las 86 fichas bibliográficas que proporciona de otros tantos “incunables de Guadalupe”. Antonio Ramiro Chico, Los incunables de Guadalupe, el saqueo de un patrimonio. Cáceres, Diputación provincial, 2017.

La correspondencia cruzada entre Gerardo Diego y Juan Larrea durante casi 65 años constituye, sin duda, “un conjunto documental de excepción”, según la definen en los preliminares sus dos editores, Juan Manuel Díaz de Guereñu (Universidad de Deusto) y José Luis Bernal Salgado (Universidad de Extremadura y miembro de la RAEX). Ha quedado perfectamente recogida en este volumen que supera el millar de páginas, con estudio introductorio, reproducción de los textos, notas a pie de página (casi mil), más tres índices de gran ayuda para bien conducirse en este bosque, tan íntimo como pleno de referencias históricas y literarias: el cronológico de las cartas; el de los poemas –propios o traducidos- que en ellas se remiten los autores y el onomástico, una casi interminable relación de nombres donde aparecen todas las personalidades españolas relevantes del pasado siglo (escritores, sobre todo, pero también políticos, actrices, periodistas, cineastas, catedráticos, críticos, etc.).
Entre los extremeños apenas figuran Enrique Díez-Canedo y Juan Antonio Ortega, con ocasionales alusiones a B. Torres Naharro, Hernán Cortés, Zurbarán y Eugenio Hermoso.

Ordenadas cronológicamente, las 414 epístolas (de las que se han corregido las erratas evidentes y actualizado la acentuación, con el oportuno desarrollo de las abreviaturas, más algunas otras leves modificaciones, oportunamente notadas), abre la manuscrita que el joven estudiante (flojito) Gerardo Diego dirige desde Madrid a Juan Larrea (25 octubre 1916) y concluye con la que, mecanografiada, mandase éste a su gran amigo, desde Córdoba (23 enero 1980) para felicitarle porque acababa de obtener el Cervantes, compartido junto a Jorge Luis Borges. Personalidades tan lúcidas, inquietas, cultas, bien relacionadas y mejor informadas como ambos corresponsales, con la libertad de espíritu que proporciona el género epistolar, se constituyen en testigos imprescindibles de una España transida de tradición plural, abierta a los aires foráneos (¡ Vicente Huidobro y César Vallejo!), por donde discurren escritores geniales (Generaciones del 98, 14, 27, guerra e inmediata posguerra, así como las de cada una de las épocas posteriores), políticos de todos espectros (desde los revolucionarios a los fascistas), un pueblo convulsamente zarandeado, utópicos y pragmáticos, vencedores y vencidos (sin olvidar a los del exilio)… los más plurales paradigmas, en fin, de la humana especie, considerados por lo general sin acritud, más bien con la benevolencia generada por la indiscutible bonhomía de los dos amigos. Larrea (Bilbao, 13 de marzo de 1895 - Córdoba, Argentina, 1980), poeta y ensayista, desarrolló en América gran parte de su obra, casi toda enmarcada en el ámbito de la poesía vanguardista. Max Aub lo juzga «el más puro exponente de los ismos en España». Fue sin duda lo que indujo a Gerardo Diego (Santander, 1896-Madrid 1987) a incluirlo en su famosa Antología. Llegó éste a nonagenario sin salir de una patria con miles de costurones, donde “el exilio interior” fue un recurso para tantos. Después de haber compartir escenarios comunes, los dos van a relacionarse desde otros bien distintos, haciendo no obstante posibles complicidades reservadas, sobre todo en relación con el proceso creativo de cada uno. Muchas se revelan a los lectores de este volumen, por lo demás exquisitamente diseñado e impreso. Cabe advertir que casi todas las cartas (213) de Juan Larrea fueron ya recogidas en el libro, hoy descatalogado, Cartas a Gerardo Diego. 1916-1980 (1986). Las de éste permanecía hasta ahora inéditas.
Amigos desde sus estudios universitarios en Deusto, con enfrentadas opciones durante la contienda civil (se reflejan en no pocos textos), seguramente la poesía los salvó de roces incurables, permitiéndoles no romper la empatía mutua que en estas páginas se percibe, si bien lo sustancial de las entregas (hay otras aún no localizadas) es anterior a 1939. A sus pulcros editores no cabe sino agradecer faciliten el acceso a tan enjundiosos manantiales. M.P.L.
Gerardo Diego/Juan Larrea, Epistolario 1916-1980. Madrid, Fundación Gerardo Diego/Residencia de Estudiantes/UEX/Gobierno de Aragón, 2017

Hace mucho que comparto con otros amigos la opinión de que Pablo Jiménez (Navalmoral de la Mata, 1943) es uno de los más importantes poetas extremeños contemporáneos. Confirma nuestra opinión este volumen con más de 500 páginas, que reúne su producción desde el ya remoto 1970 hasta 2014. Recoge los poemarios, bien difíciles ya de localizar casi todos ellos, La luz bajo el celemín, Cáceres o la piedra y otras soledades, Descripción de un paisaje (Premio Ciudad de Badajoz 1982), El hombre me concierne (Premio Ciudad de Toledo 1985), Destiempos y moradas (Premio Ciudad de Irún 1986), La voz de la ceniza, Prosas para habitar la noche, Figuraciones (cuadros de una exposición) (Premio Tardor 2011), Deducida materia y Círculos (Premio Leonor, 2014). Los cinco primeros han ido experimentando, tras su publicación, las reelaboraciones que el poeta se exige, por lo que en sus versos se localizan multitud de cambios, sustanciales unos, ligeros otros.
Suscribe el estudio preliminar, firmado en New York donde ejerce docencia, José Muñoz Millanes, otro moralo distinguido por sus producciones literarias (en especial, ensayos y traducciones). Centrándose casi exclusivamente en los aspectos temáticos, destaca el interés de Pablo Jiménez por los asuntos cotidianos, el desgaste temporal, la música, la rutina del fracaso y, especialmente en los tiempos iniciales, el paisaje de origen (Extremadura) como refugio salvífico y el amor, donde refugiarse del naufragio. Acertadamente, se reproduce el prólogo que el también poeta moralo Ángel Sánchez Pascual, catedrático de literatura, puso en su día a Cáceres o la piedra.
“Lo breve es mi enemigo, proclama el autor en un extenso poema, “Mito y azar”, hermosa elegía dedicada a su hermano Antonio, el profesor de la Complutense, gran especialista en Krausismo, al que la muerte arrebatase de forma inesperada. En efecto, casi todas las composiciones de Jiménez son de amplio aliento, labradas en versos blancos y libres (si se exceptúa La voz de la ceniza, donde predominan los sonetos canónicos, algunos tan formidables como “Breve fulgor entre dos sombras”, desgarradora proclama existencial de quien se dice pertenecer al “linaje del llanto”).
Entre los muchos dedicados a Extremadura (pertenecientes sobre todo a la juventud del poeta, ya se dijo), destacaré “Garganta de la Olla”, incluido en Cáceres o la piedra y otras soledades (pág. 72), “donde la anciana protagonista, asimilada al paisaje como una planta o un animal más, viene a ser un ejemplo de figura intrahistórica (en el sentido unamuniano de la palabra), pues representa un modo de existencia anacrónico que se rige por curso recurrente de la naturaleza, al margen del progreso moderno”, escribe Millanes (pág. 15).
Melómano confeso y gran conocedor de la historia de la música, nos es raro que Pablo Jiménez haya dedicado, en sus diferentes libros, poemas a Bach, Brahms, Händel y tantos grandes creadores. Para que no falte la clásica conjunción, son también numerosos los artistas del pincel, de todas las épocas, que le han motivado.
Esta antología (se quedaron al margen centenares de poemas aparecidos en boletines, revistas, periódicos, publicaciones ocasionales) ofrece abundante material para los paladares más exigentes y confirma al autor como figura ineludible de nuestras letras. Pablo Jiménez, Secuencias. Poesía reunida (1970-2014). Mérida, ERE, 2018

Faustino Lobato, La sorpresa de lo humano. Badajoz, Fundación CB, 2018-05-07

Los poemas al hijo son un lugar común de la lírica. Padre ya en la madurez, Lobato (Almendralejo, 1952) evoca su primogénito en los cuatro partes de la obra, una por cada año que ha cumplido ya Rodrigo, que así se llama este brote de esperanza en un hogar hospitalario. El poeta nos dice sus emociones ante los gestos que, según cada situación, va componiendo esta promesa de hombre. Le lastima el temor de irse antes de verla plenamente cumplida.


Con el patrocinio de la
JUNTA DE EXTREMADURA
Consejería de Cultura e Igualdad


 

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