Introito del alma
Las noches quiebran los cristales del alma,
el alma se desangra cada noche.
La soledad de los espejos
no interfiere en el suicidio de los días.
Las noches cierran los vectores certeros,
aguzan el morbo de las mantas
y manan deseos incorpóreos,
luto de estrellas y viento de feromonas.
Las noches se desangran en el alma
contra los vértices de los espejos.
Presencian nuestros actos y el exceso,
la capacidad del hombre en la pasión.
De 'El lenguaje interior' ( Ed. Letras Cascabeleras, 2015)
Firmamento
Se acopla la tarde al sosiego perseguido,
la tarde, se asemeja lenta entre júbilo y delicadeza
a otra tarde, en que la lluvia incesante
era el consuelo de tus ojos
y el frío cúmulo de carámbano,
era el frío de la impaciencia e ira que nos albergaba:
triste escozor que escudaba nuestro orgullo.
Felizmente impasibles, inmersos en el misterio
de la panacea de nuestra compañía.
Silba,
entona,
mira...
y destruye en este chance la solidez de los desdenes,
que acarrean el tormento ajeno y perlado.
Mira por amor,
entona piano el silbido sostenido
que genera el descanso,
que regula,
la calma que ha de tornar a tu mirada.
Tenemos el mundo con alas,
para salir despedidos a Utopía,
está el color de la tarde que se acopla a nuestros cuerpos,
hay un rincón para estar y permanecer ignorados,
existe el espíritu cómplice de los muros protectores
y el amor que agiganta la sabiduría (de la locura)
que solo nosotros experimentamos.
De 'Los colores vividos/ Del color que destila afortunadamente la pureza' (Ed. ArtGuerust, 2014)
Poesía de perros
La poesía ladra en los parques,
palabras dormidas en los salones.
Fieles como perros, husmean todo rastro,
acosan todo corazón sin tregua,
no dejándole un respiro.
Jadean en la tarde oculta ante el despecho,
atacan por la espalda y esposan la sonrisa.
Yo no tengo la culpa del odio sembrado,
fértil semilla que se propaga en las ciudades,
sermón olvidado que marca editoriales,
disolución instantánea de la razón,
con pocas razones.
El verso se vomita en los parques húmedos,
renglones de aire que el aire aspira.
Masacradas ilusiones que pierden brillo,
ante la fría mirada occidental,
acostumbrada a las masacres.
De 'Herramientas y otras luces distantes' (Nacional de ediciones, 2012)
