Real Academia de Extremadura

PAL HIJO

para el hijo que nunca tuve
no te fíes jamás de predicadores voceros correveidiles publicistas
informadores anunciadores divulgadores
periodistas historiadores
sucedáneos
pregoneros
del Amo esto es
mantenedores
como vigas
de Bancos
Capitales
Mercados
Especuladores
Estados
Partidos Políticos
Cubiles Similares sino acabarás siendo
simple voto
para justificar artesonado
sustentador de tétrico mundo
del Amo (Del poemario Cantamañas, 2007, inédito) FLEXIONES Y REFLEXIONES DE UN POETA FAMOSO
Escarranchado sobre el mundo
Trazando su curso en la historia
Gloriosa siempre para los que como él
Maquinan trazan auscultan regulan
Su futuro como hombre de letras
Aventajado vate poeta de premio
No en vano el ministro también lo es
Que hay que ser serios y dejarse
De juegos y de pruebas o tanteos
Si uno quiere la fama inmortal
Que sólo el poder concede
Hay que ser solvente y competitivo
Que todos van a lo mismo menos
Esos jóvenes que nada saben todavía
De todo esto en prosa de la poesía
Aunque escriban versos estupendos
Que bien pueden servir para sus planes
Lo primero trepar luego trepar y también luego
Y muy serios como funcionarios de la cosa
Como si en ello fuera la misma vida tan oscura
Organizarse y aliado con los que más pueden
Entramado con los soles que calientan
Con la zorrería suficiente como para no ser zafio
Con ese cálculo en milímetros y micras
Con ese don de la oportunidad que tiene
Hacer amigos de corazón y aun de bazo
Amigos unidos por lo que hay que llamar
Gustos y disgustos estéticos no éticos
Mirando para el día de mañana como todo
El que quiera ser alguien en la vida
Que si no ya se sabe te pisan el cuello
Y como si uno no publica uno no es nadie
Como en el todo de la vida importa el Mercado
Estar en el Mercado como una oferta más
O la que más si se puede y se permite
Porque lo ideal es vivir bien de todo esto
Ideal porque rula como idea por la testa
No por la idealidad generosa de la ocurrencia
Que digo yo que bien podría ser albañil
O banquero o sastre que también es arte
Pero poeta mola mucho si uno se sitúa donde debe
O donde se haya marcado con el cálculo
Y conviene estudiar algo estar en la brecha
Y situarse en profesión con mucho tiempo libre
Una de las poltronas que rifan los que mandan
No está nada mal para el suceso y la dedicación
Que hay que ver la cantidad de poetas y escritores
Que se amoldan a un cargo que no se sabe
Tiene un despachito secreto y su buen sillón
En algún recoveco de la graciosa administración
Provincial que eso es de capital de la provincia
Pero lo suyo es ser como actor de cine
Pero con pedigrí y altura de su alta cosa
Porque hoy todo lo marca la industria
Y el Mercado y moda y los modos como no
Del cine y en general del Espectáculo
Todo lo demás es una suprema mentira
Nada existe fuera de sus modos y moda
Conviene repetirlo para que se aprenda
Y no se sufra tanto y tanto por imposibles
Como afirmarse en calidad y generosidad
Y todo eso que alguna vez entusiasmó a pocos
Hoy nada de eso existe sino todo lo mide
La caterva de sabios que se hacen el arrimo
Del tinglado espectacular así la vida
Y todo para las masas todo amoldado
Todo medido a la medida de sus necesidades (De Odas y loas, 2005, inédito)

ECRIBIR COMO ESCARBAR
Horacio: El alma te dejo.
Flavio: No quiero alma, sino a ti.
Horacio: ¿Pues puédome ir y quedar?
Flavio: Escóndete, Horacio, en mí.

(texto de teatro español antiguo)
porque el que escribe está tras su careta
su persona resuena desde un fondo
de una sima o un abismo hondo y jondo
de cante matricial si es un poeta quien mana voz y ser por esa grieta
del abismo y de la rima del trasfondo
ardiéndose y jugando a lo redondo
su vida y para todos la ruleta rusa si con el azar de su escritura
se rompen de la muerte maleficios
hechizos sortilegios la atadura letal y mortal en sus auspicios
cercenarlos a cero con frescura
escribir es vivir hados propicios vivir es escribirse
inscribirse en el cuenco de la vida
instalarse aflorarla en su lambida (De Zandaula, 2014).
TÉRMINOS
cuando un día estés solo y no sepas
si alguien cierto te amó siquiera y quién
ten presente verdad de ese suceso
su extremada dulzura y su gesto
su bondad y belleza y verdadero
incluso ante tu forma de mirar
de reír de soñar y de estar sólo
ante el tiempo final definitivo (De Zandaula, 2014)
HAMBRE DE HEMBRA/HAMBRE DE HOMBRE
Que me era luz la hambre.
Lazarillo de Tormes hambre tiene todo hombre de su hembra
si le late su fragua en esta vida
y vigor si le bate con el cosmos
partido en dos final por esa muerte
hundido tobogán rampa del hombre
ardido por el fuego y todo el eros afamada avidez su todo es eros
crepita en mil pedazos por la hembra
se entusiasma y se vibra para el hombre
todo se desenvuelve y late vida
la feliz armazón contra la muerte
la llama luminaria de ese cosmos contra el caos metálico es un cosmos
zambullido de lleno por el eros
en reluciente triunfo contra muerte
renaciendo vital en toda hembra
fluyendo como un río de su vida
empapada del agua inunda al hombre un ser tan solo en medio de ese cosmos
la trampa calavera y de su eros
huye todo de sí porque la muerte
le cuerna en las entrañas de la hembra
fuera de sí saltando como vida
atrapado de sí en tanto que hombre ardida lucidez en toda muerte
la fogosa medida que en el hombre
late como virtud urgida de hembra
un encendido pálpito del cosmos
tal vez luz porque es fuego de aquel eros
restallando gozoso como vida heroico batallando de por vida
de por ser por estar contra la muerte
y ser mortal venial como por eros
hundido tobogán rampa del hombre
contra el caos metálico del cosmos
crepitando en pedazos por su hembra hambre que determina toda vida
como el cosmos señala por la muerte
del hombre cenital brincando en eros (De Zandaula, 2014). ESTÁ LA CRISIS TODA
No hay abrazo
más fiel ni a más largo plazo.
Severo Sarduy trota la tropa y trata de la crisis
como el humo de fábrica la masa
si mansa entretenida con el voto
el consumo la muerte y de la banca
sumida en una trepa toda treta
de la trama y la traza tira el amo si tanto aman los mansos del amo
mandando furibundo en esa crisis
la críptica ruptura como treta
crisálida de engaño pa la masa
atiborre de estafa con la banca
sumado el capital dueño del voto devotos en capilla para voto
pues seleccionan todo para el amo
apuntalado siempre por la banca
chupándose la sangre con la crisis
camelo trenza urdimbre con la masa
horda tropel caterva de la treta públicas algazaras de la treta
revolución barata para el voto
la mentira y el circo de la masa
el febril espectáculo del amo
mera especulación de falsa crisis
y todo el río revuelto de la banca del banco de remeros de la banca
todos crujen y sufren la misma treta
aguantan de penuria con la crisis
y siendo su puntal voto con voto
columna sosteniendo fiel al amo
por inopia adorado de la masa sumida de sus miedos va la masa
hincándose los dientes pa la banca
resabida de odios por el amo
sabiamente sembrados por la treta
publicitaria toda como voto
en la guerra total esta es la crisis crisis que se derrama por la masa
del voto venial gana la banca
por la treta tramada por el amo (De Zandaula, 2014).

LA CREACIÓN
Decidiste
que no te gustaba este mundo
y te proclamaste diosa
para crear uno a tu medida.
El primer día,
citaste mi nombre y dijiste:
que salgan de él todas las tormentas,
los mares, la flor de la azucena,
los secretos más íntimos,
la nieve y la planicie,
los seres animados,
la bruma y las estrellas…
Los restantes seis días
los consagraste a buscar
algún defecto en mí.
CREER
Teníamos el deseo
de transformar el mundo.
Entre tabaco de liar
y cervezas a granel,
en cada barra
de cada bar de la ciudad,
en todas nuestras plazas
buscábamos el cómo.
Ya,
de madrugada
en un gélido parque, alguien
nos ofreció un abrazo,
en nuestros corazones,
como un rayo anhelado
sentimos el latir
de aquella sangre hermana.
Allí,
comenzamos a creer
en una sociedad
sin tantas amarguras.
LOS OLVIDADOS
Sabed hermanos que vengo
de la cárcel del olvido
de fundirme con los nuestros.
Vengo de un lugar maldito
donde los niños se amparan
entre bombas y fusiles,
a la sombra de las balas...
he visto el hambre desnuda
en estómagos de arañas,
cadáveres verticales
sin sueños sin esperanzas.
Allí he visto a la injusticia
silenciar a la cigarra.
Vengo de un mundo arrasado
por la sordidez humana.

CARTA PARA  ÁNGELA
Querida Ángela.
Hermana de la metáfora y la aurora,
te escribo desde el alba que dibujan mis ojos
cuando sueñan tus versos.
Me gustaría decirte que hace ya varios días
tuve la fortuna de hallar “tu carta abierta”,
esa epístola que a Jesús de Nazaret va dirigida
y que firma y rubrica un tal Segundo López,
carpintero, para más señas.
Quiero decirte, Ángela,
que he sentido cercana tu voz en esa carta,
y en esa cercanía deseo preguntarte:
De qué parte del árbol candeal brota tu verso
que ni el fuego minucioso del olvido lo consume,
ni ajarlo logra el transcurrir de tiempo
de qué candente bronce se forja tu poema
que al rugir de los cañones intimida
y el tañer de la campana lo desea.
Dime,
de qué arcilla primaria surgieron esos versos
que se oponen a las caricias de manos alfareras
e indómitos escapan al calor del horno ufano.
No quiero terminar sin preguntarte
en qué surco de luz sembraste la palabra
que los párpados sedientos inquietos la procuran
y con fervor demandan los labios ávidos de versos.
Desconozco el camino que tomará esta carta hasta llegar a ti,
pero en la seguridad de que saldrás a su encuentro,
recibe el abrazo sincero de alguien que por azar
tuvo la dicha de hallarte en la poesía.

HOMENAJE A BORGES
CITA EN CALLE GARAY Sonreía tu retrato sobre el inútil piano.
Muerta, eras toda mía: ni desdén, ni esperanza.
Y era tu aniversario un rito de añoranza
hasta el coñac infausto que escanció un día mi mano. Él abrió las compuertas de La Tierra – del océano…- ,
del punto donde todo el Universo danza.
Lo vi con estos ojos, es cierto. Mi venganza
fue negarlo, dejarle con su duda y su arcano. Pero lo vi, lo vi: un instante gigante
que el lenguaje, lineal, en sus redes no atrapa.
Vi la pequeña esfera de fulgor injuriante, el Tiempo sin relojes, el espacio sin mapa,
y tus cartas obscenas a Carlos, y la atroz
reliquia de tu cuerpo, y oí tu risa, y tu voz… (¿ O fue todo un mal sueño que el olvido diluye
en las aguas del tiempo que lentamente huye…?)
FUNES EL MEMORIOSO Yo, Señor, soy ya solo recuerdos implacables.
Mi memoria, escombrera herida por fulgores:
las hojas de una parra, la espuma, los colores
de las nubes que otros dirían innumerables. En mí, todo converge y perdura: insobornables
formas, palabras, grietas, manchas, estrellas, flores…
Oigo crecer la yerba. Siento en mí los rencores
de los días detenidos fluyendo interminables. Yo solo, más recuerdos tengo en mi laberinto,
que todos los humanos desde que el mundo es mundo.
El Universo entero cabe en este recinto donde gime la rueda de un pensar vagabundo.
Mas quisiera dormir, dormir, dormir en la corriente,
río abajo, entre las piedras de un agua transparente…

VENECIA No sólo los metálicos caballos
Que encadilan al sol,
o la varada plaza de San Marcos
donde los acrecidos aguaceros
confunden a las góndolas
ni el puente de Rialto que conduce
al dédalo del agua oscurecida
y al verdín que maquilla
el añoso semblante de las piedras. Venecia es algo más.
que esta armoniosa pátina de un sueño
el marmóreo festón
tras el que avistan ojos impacientes,
en la hora de la cita,
irigados encuentros en el café Florián
ante espejos que aguardan
la festiva riqueza de sus máscaras,
o el vaporetto que en el Adriático
satisface sus ínfulas viajeras
con el trajín pujante… Toda Venecia es tiempo detenido,
pálpito apasionado que no desea morir
y ofrece a la mirada su viva majestad,
crepuscular visión
que hemos de mantener en la memoria
como la bella lágrima de una ardiente elegía.
GINGERS Y FRED ¿ Acaso no sentían envidia las palomas
cuando ascendiendo ingrávidos,
flexibles como juncos cimbreantes,
aleteaban parejos al compás
de la armoniosa música? ¿ y el rítmico repique de sus pies
No hacía majestuoso el equilibrio,
conjunción caudalosa del deslumbre
y el palpitante ensueño de sus giros? Eran Ginger y Fred solozando el respiro,
Y también las palomas, su cálido reflejo. Y era el latido joven de nuestra alegre sangre
Disfrutando el sonoro y armónico despliegue,
Perdurable en el tiempo de nuestra adolescencia.
+ Gingers Roger y Fred Astaire, bailarines en
películas de la época dorada.

AGOSTO EN EL SUR Cómo jadea en la tarde
la palabra candente. Afiebrado, el mercurio
Rebasa en su recinto
la delirante escala. Algún rincón sombreado
de la calle
ofrece el espejismo
de una tregua. Abrasador el aire
es el aliento
de una hoguera infernal.

LA LEYENDA DEL AMOR HIELA EL NOGAL

con las primeras nieves.

Sólo el espacio inhabitado

graba visible los entornos del mundo.

Como una bóveda de tilos

la hojarasca ha cubierto de temblor los arraigos.

La leyenda del amor

umbría por mi piel una mota de espuma.

(De "Después de la noche", Calambur. Madrid, 2000)

Entre el rumor y la transparencia

está mi padre

abriéndome sus brazos.

Viene tiñendo el suelo

de par en par

como las alas de un refugio.

Alto de brumas

lo extraño y lo acaricio

y es cada vez más luz

ese perfíl de invierno.

Pasa, esta es tu casa

donde nunca nací.

Yo, el tercero de tus hijos,

en el vacío de tus manos.

¿Dónde la nieve, padre,

de esa seca lealtad

que hoy como tú me honra?

(De "Las orillas del agua". Calima Ediciones. Palma de Mallorca, 2003)

LO QUE DEJÓ LA LLUVIA

Hoy tiene el día cara de sueño,

el mundo no celebra nada

y la lluvia cae como una canción sin prisas.

Ne me quitte pas, dice Jacques Brel,

mientras en las calles clama el rumor de los niños

como una caricia intraducible.

Qué tiempo tendría que vivir

para que tú llegaras

al aire respondido de mi verso.

Cuántos otoños ha de velar esta inocencia

que tanto teme al miedo.

Todo sigue

en un secreto cabizbajo que oculta su desnudez

y recuerda la unidad venerada

de la alegría y la tristeza.

Todo para decir

que esta invención celebra el canto de un hombre

que ha pactado con su sombra

lo que dejó la lluvia.

(De "Lo que dejó la lluvia". Calambur. Madrid,  2014)

TIERRA QUEMADA Tierra quemada
qué mármoles tan fríos
…negras lágrimas Cuánta tristeza
ya no quedan recuerdos
..tan solo llanto. Ya no hay caminos
ni tan siquiera lunas
….solo hay espanto. Si acaso hubiera
¡Ay! caricias dormidas
…besos de lumbre. Duermen las horas
se nos escapa el sueño
Entre los dedos.
Lento silencio
no hay semillas de vida
…tampoco tiempo. Nace la vida
entre tinieblas lentas
el sol se muere. Solo habrá invierno
languidece la noche
tierra quemada. Busqué el aire
y no encontré pájaros
entre las ramas. Lágrimas negras
y  nace la tristeza
…tierra quemada.

MORIR EN MI PUEBLO Quiero morir en mi  pueblo
ser flor de su camposanto,
Y ser coplilla de quintos
en la voz de los muchachos.
Quiero morir en mi pueblo
y que cante el campanario,
y que alguna beata amiga
me dedique algún rosario.
Quiero morir en mi pueblo
ser la luna en los tejados,
para acariciar su aliento
y tirar besos al campo.
Quiero morir en  mi pueblo
ser espiga en los trigales.
Soñar en mi eterna siesta
con el sol de media tarde.
Y me dormiré soñando
con las calles de mi pueblo,
viendo jugar a los niños
con caballitos del cielo.
Dejadme dormir, dejadme,
¡Ay¡ golondrinas del tiempo,
que estaré abrazado siempre
al corazón de mi pueblo.
ORILLAS DE LUZ --Río Guadiana-- I En medio de la mañana
estaba el río, agua rectilínea.
El río que hoy nos trae
un silencio largo, los recuerdos,
el aroma y la inocencia
de aquella infancia de violines rotos. El rumor de dos orillas
que en la mañana se abrazan,
lentas en toda su desnudez. Entonces, cuando niños,
“ es posible- dijimos, a la vez-
acariciar la luna con las manos.” Hoy,  con mí voz desolada
te canto, río de la vida.
II Al mediodía, arde el río,
en las aguas trae
su rebelde secreto,
una luminosidad que se derrama. En aquel tiempo
de caminos con prisa,
de melancolía en rincones y veredas grises,
no supimos reírnos contigo,
ni enhebramos distancias
con azules ausencias. III El niño que ayer fui
llega con la tarde,
a perderse en la mirada
del río que ahora tiembla.
En la voz que en mí deja
la tarde, hay recuerdos huérfanos de luz,
estampas con niebla de aquel tiempo. ¿A dónde voy, si estoy solo
con este amor que te tengo?.
¿Quién me guiara como tú lo hacías
Ofrendando la corriente de tus misterios? IV Ya me voy, río de mi juventud,
y de mi infancia, a buscar la noche si me dejas,
a soñar con la luna de los días,
a observar el baile circular
de los relojes,

a descubrir guitarras rotas
bajo el puente. ¿Cómo irme, sin lágrimas en mis ojos de nostalgia?
si la noche está hundida entre tus aguas. Sin darme cuenta, el niño que ayer fui,
ha vuelto otra vez, con su traje de octubre,
a besar tus orillas de luz,
como antes.